Grupo Pasajes

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Las manos toman unos pechos que aparentan
su edad, y ella que también está vieja
se suelta el pelo, se los oculta, creyéndose una eva
que no piensa combatir la gravedad con bisturí.

Automática

No llames a tu amigo
él es poeta, está maldito

Ezquiaga

No puedo ser más
ya no, dice Arthur
y yo le creo, pero él
sigue ahí, y yo
también, mañana

hay después tantas
cosas, cosas
muchas, y después
creo, más

conforme a la escritura
maldita[1]: yo.

[1] O también: automática.

(?)

Poesía y Romance en Respuestas
¿El mar y el cielo son amantes?
Pregunta de Trovador
¿Cómo olvidar el amor?
Pregunta de lirio blanco
¿Tenés un amor lejano?
Pregunta de Mariposa Azul.
¿Los riesgos de amar?
Pregunta de Darthseba

Lúcida

Despierto, estiro el brazo, palpo: él no está a mi lado. El dormitorio está apenas iluminado por las luces de la calle; la persiana está abierta.
Él no está.
Comienzo a desesperarme.
-Martín, ¿dónde estás?
No contesta. Después escucho que está comiendo. No tiene reparos en comer como bestia, en hacer el ruido de quien come papas fritas en una iglesia. Escondo la cabeza debajo de la almohada. Se me ocurren unos versos bonitos, y me digo “esto lo tengo que escribir antes de olvidármelo”, pero Martín viene y se para enfrente de la ventana. Me distraigo: se me olvidan los versos.
Su silueta se dibuja sola, en la noche contrasta su figura: con él ahí, en la ventana me resulta difícil seguir durmiendo.
-Martín… volvé –le imploro sin embargo.
Él mueve la cabeza; tal vez se haya dado vuelta, pienso.
Va otra vez a la cocina, se escucha que está bebiendo. Odio que haga tanto ruido. Vuelve a pararse al lado de la ventana. Algún auto ilumina sus ojos que me miran fijamente.
Masculla algo. Comprendo que quiere irse.
-No te vayas, Martín.
Él insiste.
“No te voy a suplicar”, murmuro.
-No grites.
Me levanto y le abro: quiero que se vaya.
-¿En serio te querés ir?
No contesta. Salta de la ventana al piso, después a la medianera, al techo y camina entre tejas mientras el perro le ladra.
-Martín, tené cuidado con los perros.
Creo que no me escuchó.

Los agujeros tienen sentido

Un agujero en la panza
y un poco más arriba
los ojos y todo lo demás

Gabriel me mira
le duele, y yo le pregunto
qué le pasa
No contesta

me duele, le duelo
supongo, algún día él
sabrá lo triste de mí
cuando él no está

yo sabré qué hace
cuando no trepa techos
y vuelve herido

entonces ya no será
mi gato
y no tendrá importancia
nada entre nosotros.

De tu camino

Texto viejo, como de 2006

Levanto la cabeza y te veo
comprando cigarrillos
hablándole al tipo del kiosco
diciéndole que los cambie

te enojás
porque no tiene los que querés
y le decís
que entonces no
que no querés nada

salís caminando rápido
me empujás
me ordenás que me corra
de tu camino
te acomodás el escote
corrés al otro kiosco

y yo te sigo
para no perderte
aunque me haya perdido
ahora, en voz

Un verso

Yo soy un sapo negro con dos alas
Baldomero Fernández Moreno

Te descubro
una sonrisa que no es
la de siempre, otra

apagás la luz

palpo en la oscuridad
encuentro tu boca
roza tu lengua
mis dedos, los humedece
la respiración los seca

prendo la luz
claro, quiero verte
las pupilas enormes
vuelven a encogerse
yo te miro (vos
con los ojos cerrados)
encuentro un aura
en tu boca y no sé
si es la luz
o tus besos
en mis dedos

vos o yo

tus dedos como rejas
en mis labios
pero algunos versos
logran escaparse

El asco (Silvina Ocampo dixit)

Esto me da un poco de asco


¿CUAL ES LA FANTASIA QUE NO CUMPLISTES (sic, siempre quise usar un "sic") EN EL SEXO ?




SEXO VIRTUAL
SEXO EN UN AVION
SEXO EN LA PLAYA
SEXO EN UN LUGAR PUBLICO
SEXO EN UN ASCENSOR
SEXO EN UNA FIESTA
SEXO OCACIONAL (sic.sic)
SEXO CON 2 PERSONAS
SEXO SWINGER



Y acá viene la polución ((Delmir lat. pollutĭo, -ōnis). f. Contaminación intensa y dañina del agua o del aire, producida por los residuos de procesos industriales o biológicos. 2. Efusión del semen. 3. Acto carnal. 4. En sentido moral, corrupción, profanación. FA! qué bien que queda.) nocturna:

sueño, si

todas las noches

y en ellas te encuentro

fiel a tu cita

tu cuerpo suave

oliendo a rosas

tus labios prestos

a ser besados

me has seducido

me has atrapado

y entre tus pechos

me siento gusto

quiero las mieles

de tus entrañas

quiero sentirlas

paladearlas

volverte loca

con mil caricias

por todas partes

pero sin prisa

quiero el concierto

de tus gemidos

el verte agitada

y temblando

quiero que me aprietes

con mucha fuerza

que no me escape

que mas me sientas

y darte a ti

mi niña amada

toda mi dicha

en ti derramada

sueño, si

todas las noches

y a veces sueño

que no se acaba..

Regreso agónico

Bueno, basta ya de boludeces. Estoy sin internet en casa por lo cual tengo que servirme (?!) del ciber, entrañable como pocos.

Anónimo ha dejado un nuevo comentario en su entrada "Me parece que es trampa": fijate si aristimuño tiene alianza y listo (cómo me gusta la bastardilla, un poco abuso en su uso -linda aliteración-)

No es tan fácil, pues por lo que recuerdo no tenía alianza. Andá a saber, hay tatuajes... Pero también lo hubiera visto. Sin embargo es posible que fuera un tatuaje alrededor de los genitales...

En fin, cumplo con el pedido de Pato (non Patito):
Algún bastardo ha dejado un nuevo comentario en su entrada "Me parece que es trampa": otra cosa, ya publiqué algo en nuestro blog...podrias hacerle propaganda desde el tuyo Aria, y ver como ponerle un hipervínculo para saltar de aquel a este.

Me copa la bastardilla.

Y como el que avisa no es traidor, en breves haré el blog (me declaro administradora) del grupoPasajes. Ya tenemos fecha de salida (menos cobardes: salimos en papel): 15 de agosto. A su debido tiempo.

Me parece que es trampa

Estuve buscando si Aristimuño está casado, viendo si era verdad lo que me había dicho Alejandro, el hermano de Fernando. Lo malo es que Aristimuño toca(¿ba?) con un Martín Casado: se complicó la búsqueda.

Aún así, a lo que llegué fue a una entrevista a Liniers en La Nación:

P: ¿Qué música te gusta?

R: Me gusta de todo. Escucho mucha música mientras dibujo. Una breve lista: Bob Dylan, Elliott Smith, Robert Johnson, Lisandro Aristimuño, Ron Sexsmith, Mercury rev, de todo un poco. Mucho Kevin Johansen. (La bastardilla es mía y la negrita también)

Ahí está la trampa: si son amigos es obvio que lo va a escuchar. Yo escucho a mi hermano en La Manija (si es que no se fue ayer de la banda), escucho a Pato cuando me habla con su voz de sirena (?), escucho a Diego cuando le digo que toque el piano.

Así no vale.

Se pide colaboración/opinión

Julián dice (me):
"La foto de tu perfil, lejos de mostrar sensualidad argenta, despliega un sinfín de goteos maquiavelismos en los ojos de."

A lo que yo digo (le, al Tainch-antes-bardero-ahora-"bueno"-cual-hijo-pródigo-o-cual-Saulo):

(22:32) Cizañera: es algo bueno o malo?
(22:33) Cizañera: es decir, fíjese que mandó dos sustantivos como si se tratara de un adjetivo
(22:33) Cizañera: "goteos maquiavelismos"
(22:33) Cizañera: si hubierra sido "maquiavélicos"
(22:33) Cizañera: me hubiera gustado más
(22:33) Cizañera: por lo de mala
(22:34) Cizañera: pero se me hace que se fue al carajo

A lo que Tainch-antes-bardero-ahora-"bueno"-cual-hijo-pródigo-o-cual-Saulo contesta:
(22:34) Tainch:que en tu mirada se vislumbra el afán de conquistar a quien sea sin importar el costo

Y yo:
(22:34) Cizañera: bien

(22:35) Cizañera: o no que es mejor tener cara de mala que de boluda?
(22:35) Cizañera: o que "estar buena"?

Y es ahí cuando se le pregunta ustedes, oh lectores de hipertexto, si se fue o no al carajo.

Muerte civil

Volviendo un poco al objeto del blog:

Una araña en la esquina de la habitación desde la que puede verme e, incluso, burlarse de mí. Intento adivinar sus pensamientos. Estoy en su telaraña, en su trazo, en sus movimientos. Pero yo no consigo, como ella, la construcción de un yo inapelable, imponente.

Julio me mira y encoge los hombros.

Escucho cómo zumba, pero en realidad son gemidos. Su respiración me resulta insoportable. Sus besos, también.

En la oscuridad, percibo el zumbido de un mosquito al que es necesario matar, atraparlo y después devorarlo.

Las mantis religiosas le arrancan la cabeza al macho después de la copulación. “Consiguen lo que quieren”. Imagino que está muerto después de su piccola morte. Muerto de verdad, pero ni siquiera tuve que arrancarle la cabeza.

NO se puede decir "debré". Aguanten las síncopas

deber. 1. Es regular; no son correctas las formas sincopadas del futuro y del condicional simple o pospretérito, debrá, debría, etc., normales en el español clásico, pero sentidas hoy como vulgares.

2. Funciona como auxiliar en perífrasis de infinitivo que denotan obligación y suposición o probabilidad:

a) deber + infinitivo. Denota obligación: «Debo cumplir con mi misión» (Mendoza Satanás [Col. 2002]). Con este sentido, la norma culta rechaza hoy el uso de la preposición de ante el infinitivo: «Debería de haber más sitios donde aparcar sin tener que pagar por ello» (Mundo [Esp.] 3.4.94).

b) deber de + infinitivo. Denota probabilidad o suposición: «No se oye nada de ruido en la casa. Los viejos deben de haber salido» (Mañas Kronen [Esp. 1994]). No obstante, con este sentido, la lengua culta admite también el uso sin preposición: «Marianita, su hija, debe tener unos veinte años» (VLlosa Fiesta [Perú 2000]).

Los de Letras son todos putos

Así, creo, puedo completar la idea de la entrada anterior.

Para evitar confusiones, vio.

De por qué podría dejar Letras

Pues porque...
a) Pensé "¿`podría´ es deóntico?"
b) Leo cualquier cosa y me acuerdo de la función poética de Jakobson (la función poética proyecta el principio de equivalencia...----> Guarda, marcas de polifonía).
c) Principio de equivalencia. Da para que diga "eh.. sí, estudio letras". Y queda tan lindo decirlo...
Ah, usted debe ser una intelectual de puta madre.
Ésta (referencia ostensiva, y contradictorio que lo diga: que me acuerde y que lo diga justo ahora)
d) Uh, la ostranenie:
yo
__caigo
_______el
_________verso
______________cae
_________________conmigo

Y me puedo mandar un poema así nomás y hacer como si fuera "EL" poema.
Por no compartir las cursadas con boludos que adoran las disposición en verso pero se enfrascan, jamás leen más que a Cortázar (si bien adoro precisamente este lugar común) , Borges y el-de-turno. Por eso también dejaría.

Mosaico de agua

Dice, debe ser un charco
quiere ir a verlo
se acerca, lentamente
pero el agua se aleja
sigue caminando
sin embargo está siempre
a la misma distancia, piensa
que debe ser de estrellas
y por eso brilla tanto

Empieza a correr
quiere alcanzarlo
respira con dificultad
ahora el charco
se detiene, desafiante

No puede respirar
y cae tendido, usted
desde allá ve que está
al lado de un charco
de agua clara y quiere
también acercarse

La distancia se traslada:
usted empieza a caminar

La utopía está para que
no la alcancemos nunca.

Aguanten los prejuicios

Creo que en verdad le faltaba algo al COSO este (referecia ostensiva, ya que imaginote antipoeta-lingüista). Qué bueno que exista gente que lee y no adula. Siga el bardeo, vamos bien. El otro cariñoso ya me tiene harta. No pienso agregarlo al msn.
Claro, tampoco me gusta mentir: no he leído nada de la Beauvoir (Bellavista, traducimos en España al igual que a Carlos Marx o Guillermo Shakespeare) , a duras penas de Sartre. Pero era mala gente (referencia inmediatamente anafórica), como tantos. Saer, por ejemplo, debería ser buenísimo (optimus) porque usaba camisas beige, era gordito, sabía francés... entonces lo leo con otros ojos. Ah, si me viera José Formalismo-Ruso me cagaría a piñas ("qué es eso de la biografía del autor, a quién
le importa", Eichembaum dixit, 1920).